Poemas de David Mayor

MIL DEMONIOS

La idea de mostrar sólo lo mejor

de nosotros es repugnante.

Un hombre sin estorbos

viaja con tan poco equipaje

que ni el mismo se reconoce.

ANIMAL HERIDO

No me meto demasiado con el pasado, lo que me jode es el futuro. Y luego Patti Smith  se reía. Tú lo escuchas y lo apuntas. El tiempo como una habitación vista con ojos extranjeros. Aquí sentado mientras combinas elementos del pasado y el futuro para hacer algo que no es tan bueno como ninguno de los dos. Un lugar que sea un no lugar, donde el centro no está marcado por tantas decisiones, agotado por el veneno que recuerda insistente todo lo que falta: la muerte, que ya no es sólo una palabra, y junto a ella la libertad clara de lo que hemos vivido; la tenue sonrisa de un rostro que se pierde hecho memoria, los años que son pájaro nocturno, vuelo sustancial entre los que acompañan y los que han desaparecido. Un dolor invencible. El intento de introducir orden en la experiencia del miedo. La inevitable esperanza y el inevitable desencanto. La propia verdad como propia incertidumbre.

CONCIENCIA DE CLASE

Divido a los escritores entre los que no escriben  —mi padre, tornero fresador, era uno de ellos— y los que no saben vivir sin escribir —aquí pongo a mi maestro—: Quijotes ambos adentrándose por caminos sin camino, inmortales en su luz artificial y letra de imprenta, siempre destronados por la mejor página que han leído, siempre jóvenes y bellos pese al cruel tiempo de los días y la parca que nos asombra, siempre en un mundo que se derrumba. No prefieren la vida al honor ni por salvar la vida pierden la razón de vivir que escribió Juvenal. Me acompañan más por la actividad que por la creación, más por la práctica que por la obra. Con ellos sé de dónde vengo y adónde voy.

Con el resto, por mucho oficio que tengan en la vida y sus costumbres, no atacaría Troya, no la defendería.